Iba a escribir que estoy desanimada, pero no es eso exactamente: estoy decepcionada.
Hoy, mientras apilaba las palas de los ágaves azules que tanto me gustaban, llenos de cavidades de los picudos negros, muertos, pensaba que nada vale la pena. Ninguna ilusión prospera en este sitio y en este momento. Marzo ha mayeado, lo que significa que mayo será el nuevo julio. Me hacía ilusión comprar semillas aragonesas para el huerto, pero viendo hoy el polvo sisquellano, la hierba que se seca, me parece a mí que las pasaré canutas con el huertecito de marras.
No me extraña que a la gente le dé depresión. Poco me parece.
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