En primavera hubo tres positivos por Coronita en el pueblo. Nada grave, apenas unos moquillos o acaso ni eso; no conozco los detalles de cada caso. A partir de entonces, nada de nada, mientras en la comarca Coronita va trufando el mapa de chinchetitas rojas.
Somos Macondo.
Macondo es el pueblo que Gabriel García Márquez creó en esa empanada mental literaria que es "Cien años de soledad". Es un pueblo con un fundamento en la realidad y tres cuartos en otra dimensión.
La particularidad de Macondo, lo que lo hace mágico, es que es un remolino de tiempo. El tiempo se sustancia aquí como allí en personas extrañas que avanzan y retroceden por esa matriz cuántica que ofrece un universo encantado donde los gatos se van hacia el oeste buscando a Osiris y te encuentras duendes-muñequitos en el bosque.
A Macondo se lo llevó un vendaval. Adónde fue a parar no se especifica.
Una puerta dimensional.
Hace unas semanas encontramos este duende tirado entre unos matojos del bosque. Cómo haya ido a parar ahí es un misterio. Estaba muy sucio y algo desaliñado, así que le lavamos la ropita y lo compusimos adecuadamente.
Está muy contento de estar en casa.
Ese lugar donde el agua surge como de una vagina se llama así porque habita allí una Dona d'aigua, una encantada de las fuentes. Este hada se aparecía a los pastores y gentes de buen corazón amantes de la naturaleza; por eso hace mucho tiempo que nadie la ve. Uno de los últimos en contemplarla fue el pastor Gregori de Bot. Es una bella mujer de larga cabellera negra y de dulce expresión que invita a quien tiene la suerte de verla a entrar por el agujero rocoso en sus dominios intraterrestres. Intentará que te quedes, pero quien ha vuelto a salir dice que una vez pasado el estrecho orificio, la cavidad se abre en grandiosas estancias llenas de estalactitas y estalagmitas que conforman feéricos palacios subterráneos.
La próxima vez que vayamos, ¿podremos ver a la Donzella?
Fue en la Edad Media - época en la que iban todos más quemados que el palo de un churrero a causa de las católicas restricciones sobre la sexualidad - cuando se les dió a las sirenas la imagen de señoras con tetas y cola de pez. Así se podía dibujar algo sustancioso con la excusa de que era griego, homérico y por lo tanto, raíz y basamento de la sabiduría occidental.
Pero ahora sabemos que nuestra Serena es muy antigua, mucho, y que su leyenda nace de un tiempo muy lejano, cuando las culturas eran jóvenes y con el sentido de lo inmediato, lo útil, pero también de lo extraño, de lo enigmático...acaso de lo que una vez fue real.
😀👌
Parecía que todo iba mejor. Toto caminaba con paso más firme, más seguro. Pedía su comida especial con ganas.
Hace tres días ví que atravesaba el campito de los almendros paseando, con determinación, como si hubiera recuperado la vista, como si supiera adónde se dirigía. Pensé: es una buena cosa, Toto se anima a dar una vueltecita.
Ya no volvió.
Ha sido inútil buscarlo: no está en ninguno de los sitios calientes donde sestean los gatos al atardecer buscando el calor del sol atrapado en la roca. Ni en la parte resguardada de detrás de la casa. Ni en el caliente gallinerito nuevo que no usan las gallinas porque los gatos han decidido que es para ellos.
Ha pasado como con Tom, nuestro viejo perro que se fue con las hadas al poco de llegar aquí. O como con el neo-Cartanyà que apareció de la nada y que era un pendenciero: después de tres días de un extraño sopor tras haberse peleado con un congénere, se esfumó sin más.
Hay una puerta entre mundos aquí, ya os lo dije una vez hace mucho tiempo.
En nuestro paseo de hoy hemos encontrado esta bala de un fusil Mauser usada en la Guerra Civil Española. Imaginad un pepino de éstos alojado en el bazo mismamente. Y lo grave es que balas de este calibre son las que usan los cazadores hoy en día para matar jabalís.
En definitiva, que consideraré esto como un Mensaje Divino para que preste mis servicios a Coronita, porque los seres humanos no tienen remedio y visto lo visto, que les den.
DWM: Deutsche Waffen und Munitionsfabrik
B B: Berlin Borsigwalde
Año 1937.
