LA MUJER DEL ROJO

La población francesa acogió a los refugiados españoles con afecto, pero una cosa es la gente y otra los cenutrios que ostentan el poder. Así que el gobierno francés, ante la presión de los conservadores y del dictador Franco, internó a los refugiados en campos de concentración.

Los campos de la vergüenza franceses

"Aunque la izquierda francesa veía el asunto de los refugiados españoles con simpatía, los conservadores se mostraban temerosos y contrarios a la entrada en el país de dichos refugiados. El Decreto Ley del 12 de noviembre de 1938 del gobierno francés presidido por Daladier, mencionaba a los "extranjeros indeseables" y proponía la expulsión de todos ellos."
(Wikipedia).

Extranjeros indeseables...¿os suena?

Mi abuelo Juan fue encerrado en uno de esos campos de concentración, aunque no he conseguido identificar en cual. Casi murió de hambre.
Sé que más adelante trabajó en la Renault, implicado -como no podía ser de otra manera- en la lucha por los derechos de los trabajadores. Entonces envió una carta a mi abuela María para que, con los dos hijos y las dos hijas, tomaran un tren a Francia.
Pero mi abuela, en una decisión de la que nadie conoce el motivo (y que creo que nadie se lo preguntó nunca) dijo que no, que se quedaba en Barcelona. Rechazó también el ofrecimiento de viajar a Argentina que le hizo Orencio, ya bien establecido, donde hubiera podido iniciar una nueva vida. Y se quedó en Barcelona pasando penurias, ella y sus hijos, porque era "la mujer del rojo" y nadie le quería dar trabajo. De mi abuelo, nunca se supo nada más.

Sé cómo era mi abuelo porque he visto una foto. Rubio y de ojos azules. Parecía un nórdico. Sé que mi abuela guardaba más fotos suyas, incluida una que le mandó cuando salió del campo de concentración. Pero mi abuela, días antes de morir a los ochenta y tantos años, las rompió todas. Durante todos los años que vivió con nosotros, nunca la vi sonreír.

Así que, como comprenderéis, me la traen al pairo los reinos, las repúblicas y la santa paloma de la paz que permite que pasen todas estas atrocidades, una, y otra, y otra vez. Porque la historia se repite, y se repite siempre hasta que alguien diga basta.
Y ese basta, queridos, tampoco os va a gustar. Como esta historia, que ya avisé al principio que no os gustaría.

Robin d'Ebre, desde la República Independiente de La Sisquella.