EL CAMINO DE LOS CATAROS

Han pasado 700 años desde que los cátaros- con las manitas levantadas y entonando cánticos beatíficos - se metieron ellos solitos en la hoguera inquisitorial. Es el momento de que reverdezca el laurel, pero no para socarrimarse de nuevo. En fin, consideraciones políticas aparte, hay quien sigue batallando: proyecto del Camino de los Cátaros presentado con finalidad turística y cultural. Pasa por les Terres de l'Ebre, que lo sepas...

CUENTOS PARA GORGK

Escuchaba, escuchaba, escuchaba...
Pero a él nadie le oía.
Escuchaba; pero cuando él hablaba, nadie le hacía caso.
A veces, las personas seguían hablando, sin prestar atención a sus palabras. Otras veces, simplemente se alejaban, sin más, como si no lo oyeran, dejándole con las palabras como colgando en el aire. Y aún había quien le decía, directamente, después de haber hablado con él durante horas, que lo que él le decía simplemente no le interesaba.
Al principio se entristeció; pero luego se dió cuenta de que esto no servía para nada. Así que aprendió a tragarse las palabras. Al principio le costó: se hacía un nudo en la garganta, sí, como esa sensación de cuando queremos llorar pero nos aguantamos...dolía un poco, pero al final, tragando, tragando, aprendió a tragarse las palabras sin esfuerzo.
Todo el mundo decía que era un gran escuchador...
Se dió cuenta de que, contra más palabras tragaba, menos hambre tenía. Sí, las palabras tragadas le llenaban el estómago, no tenía hambre, ¡no necesitaba comer!
Llegó un día en que, asustados, sus amigos le preguntaron qué le pasaba. Y entonces se dió cuenta de que ahora, ya no tenía nada que decir.
Se había comido todas las palabras.

CORAZON

Hay que reconocer que sí, que en primavera entra una mandra indefinible. Producto de la fineza del aire, que llena los pulmones en cada respiración de átomos purificados por la lluvia. Del sol, brillante, esplendente, que dora la piel. De la tierra, que suavemente tapizada de hierba, invita a acostarse sobre ella. A abandonarse. Y el agua de la alberca: el reflejo, imperfecto, de nuestro mundo. El agua nos devuelve nuestra imagen, pero no es nítida, sino tamizada, deformada, absorbida, digerida. ¿Qué somos, cómo somos realmente?

Lo verdaderamente importante no es cómo nos vean, cómo nos veamos: sino cómo somos. Y eso, a pesar de todas las tempestades, debe quedar, incólume, en nosotros. Entonces se alcanza la fina amors de los trovadores.

A veces podemos dudar, sufrir o sentirnos inseguros. Es justo, en un mundo cambiante, en donde materia y energía son intercambiables. La vida nace de la incesante necesidad de tal trasvase. Pero aunque dudemos, temblemos, lloremos, incluso gritemos a veces sin que nadie nos oiga, la indefinible alegría de vivir está ahí, perenne, en nuestro corazón. Sí, aunque sea arrítmico, aunque a veces se queje palpitando sin control o dejándonos sin respiración. Está en el corazón.

-Qué pastelosa manera de hablar de los ataques de ansiedad...

-Ay Xènius, agonías, mira que eres revienta-líricas...y calla, que hace tiempo que no me da el yuyu.

-Toca madera, gafaza.

-Toco madera, toco...pero ya sabiendo que Newton era un empané, la cosa ya cambia...

DE RELIQUIAS, CODICES Y CORONITAS

-Robin.

-¿Dime Xènius?

-Orkon quiere hablar contigo.

-¿Al teléfono o por mail?

-En persona. Está en la casa de madera.

-Leches...

Pues sí. Resulta que mi ínclito amigo me pide que le ayude a salvaguardar cierta pieza que se ha agenciado. Junto con el calixtino, ahora la coronita segoviana. No si...no tiene remedio.

Y además, me encarga una misioncita. No diré más. Os dejo un planito para que vayáis abriendo boca. Sólo os digo que hay códices: uno de San Agustín, del siglo XIII: Civitas Dei. Y la Geografia de Ptolomeo.

Uala...

Ilustración:

http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/2/2f/Catedral_tortosa224.jpg

LA SANTA COMPAÑA

Mi amiguita la luna me ha pegado un buen yuyu esta tarde. En el ocaso...pues caminando por el bosque de vuelta a casa, veo en el fondo de la espesura una luz...

Por todos los dioses...¡El SANTO GRIAL!

Pues no. Es la luna, que está muy gordita y cuando sale, baja en el horizonte, juega con los árboles, y las hadas la llevan de la manita a bañarse en los cocuns escondidos...

Ay luna lunera, qué bromista eres...tú y las hadas...

-Qué luna ni qué leches, que somos la Santa Compaña que viene a buscarte...

-Pues un momentito que tengo que acabar de leer un par de libros, encontrar el Coll de la Batalla y entrar en las cuevas del Grial...si acaso...esperamos tal vez...

Expresar desde aquí mi más sincero agradecimiento al Señor Petirrojo-Robin Verde y Cordial que me ha enviado las etapas desglosadas de la ruta desde el Pla del Paquello al Coll de la Batalla. GRACIAS.

ROBIN SIGUE EN LO MUSSOL

Pues ya tenemos publicado otro número de la revista Lo Mussol. Esta vez he escrito sobre la huerta, las aventuras que hemos pasado con nuestras variedades de judías, con el clima, y hay referencia explícita al ventet dels collons.
Ya he enviado otro artículo sobre la reconstrucción con materiales del entorno, para el número de invierno. Con ésta, serán ya tres colaboraciones con la revista. ¡¡Me gusta!!.
El siguiente escrito creo que cambiaré de temática...¿qué tal un artículo sobre los armats del pueblo? Yo este año no me pierdo la procesión de Semana Santa...esto promete...ufffff¡¡¡¡¡¡ Todos estos mancebos desfilando ante mí, y yo tocando la lira sobre un triclinio, ¡Roma, Roma, capital del mundo! Aviso que hay muy buenos mozos en estas tierras.
-Basta de vino, Robin.
-Calla Xènius, aguafiestas. Que es cava.

AVALON

Y para poner un toque mágico ya completo al final del día, ved qué imagen tan bonita. Es de J.W. Waterhouse. Un poquito más de magia avalónica. Tenemos muérdago cortado con una hoz de oro ritualmente, así que podemos, por una noche, pensar que estamos en Avalon, de verdad. ¿Quién nos lo impide? Y la luna en creciente, y ese cielo sereno, ese viento (dels collons) que riza el bosque...y esos besos, y ese tacto, ese sentir cuando miro esos ojos verdes...todo es hermoso, creedme, de verdad, porque en nuestras manos humanoides está el crear un mundo delicioso: sólo basta con quererlo, con hacer crecer la bondad, con reir, con abrazar, besar, ¡AMAR!, mirar las estrellas, la luna, hacerle cosquillas con un dedo...¿qué creéis, que no las nota? ¡Claro que sí!
Verde y Cordial encontró el lado oscuro: me riñó por lo que a veces escribo en él. Me ha explicado el porqué. Y mientras lo hacía, he sentido un enorme respeto y admiración por ese hombre, y he pensado que es verdad, que no tengo motivo alguno para quejarme, para ser amarga o dura: está en nuestras manos hacer que el mundo sea un lugar hermoso; creedme, ¡podemos! Y este grito es algo más que aquella expresión futbolística de aquel mundial africano; podemos, está en nuestras manos, de verdad, el mundo es hermoso...anónimo descarnado, de verdad, créeme, lo es...

LA MAGIA EXISTE: LA HOZ DE ORO EN LA SISQUELLA...

Lo que ha pasado hoy es una cosa muy grande: magia total. Pues resulta que la hoz de oro para cortar muérdago de Verde y Cordial está...¡en La Sisquella! Y con ella hemos cortado el muérdago de la suerte, en el día señalado por la luna para tal rito...
Magia pura. Y todo gracias a nuestro amigo Verde y Cordial...así, de improviso, aparece un hombre en la plaza del pueblo con una hoz de oro en la mano...y reconoce a Josep, que venía de la panadería, y me encuentra en el telecentro...y viene a nuestra casa, y con la hoz de oro vamos caminando, caminando, a coger una ramita del mágico vegetal, justo aquel bajo el que Josep y yo nos dimos el beso...

Verde y Cordial se ha llevado el muérdago sagrado a su casa. Y a nosotros nos ha dejado miel, vino blanco que tanto me gusta, ¡la hoz de oro! y sobre todo sobre todo, nos ha dejado con la boca abierta...

Es muy grande esto...ahora mismo tengo los ojos muy abiertos...no me lo creo...ha venido de muy lejos...

Gracias.

A1 EN LA SISQUELLA

A mí me encanta ponerle cara a los amigos que comentan en el blog. Más que cara, me gusta ponerles conversación. Y aprender de sus conocimientos, de sus vivencias.
Otra visita delicatessen: los amigos de A1. A ver si conseguimos que se queden cerca nuestro. En su incesante búsqueda de su lugar en el mundo, nuevamente recalan en La Palma d´Ebre.
A pesar de que durante el verano asusté a todo el mundo con la visión apocalíptica de la comarca, debo reconocer que, una vez pasado el yuyu de la sequía y ya con la piscina montada y llena para el verano que viene, la cosa se ha templado. El otoño está magnífico, y el resurgir de la naturaleza acompaña para realizar los sortilegios apropiados y captar al personal inquieto.
Una conversación amena que ha hecho que otro día pase como si vivir fuera lo más sencillo del mundo. Y es que, amigos todos, debería ser así: vivir debería ser lo más sencillo del mundo.
Pepe nos ha hecho notar una similitud ciertamente apreciable entre La Sisquella y las aventuras de los Beach Boys en Pet Sounds. Ciertamente relevante...

TE QUIERO (con la colaboración de Xènius)

Te quiero. Te quiero porque eres hermoso.
En lo primero que me fijé, cuando te conocí, fue en tu cuerpo. Atlético, musculado, de deportista en tu esplendor de 36 años.
-Anda que no eras lujuriosa ni nada...bueno, en eso no has cambiado...y hay que reconocer que el tío se mantiene.
Trabajábamos juntos; eras mi jefe, yo era tu comercial. Me insinué. Te decía cosas, escudada en mi buen humor. Te alagaba.
-Vaya petardaza...eso es acoso laboral inverso. (-Vale, reconozco que una vez le toqué el culo.)
Hasta que un día, inesperadamente, me invitaste a cenar.
Entonces desconfié. Pregunté a tu secretaria...¿es de fiar?
-Ahora nos rajamos, ¿eh?
Es bueno,- me contestó.- El hombre más bueno que he conocido nunca. Se merece a alguien que le haga feliz. Espero que no le hagas daño...
La cena era en tu casa. Todo fue bien. Buena conversación, buen humor. Y cuando la velada acabó y me acompañaste a mi coche, entonces me dijiste: tal vez deberíamos haber acabado la velada de otra manera...
-Anda que no iba quemao el andova...
Ese fue nuestro principio. Mira donde hemos llegado. Juntos, siempre juntos. Y en verdad te digo que eres un hombre bueno, Josep de La Sisquella. Y hermoso.
-Pastelosa...
-Xènius, que yo sólo quería un asistente de ortografía...

RECUERDAME

Recuérdame de nuevo. Juntos inventamos nuestra extraña travesía, nos encontramos el uno al otro, nos echamos a reir.
Algún día nos encontraremos allí donde la vida termina.
Los dos miraremos hacia atrás, en la lejanía, y veremos aquel primer día.
Te tocaré, y sobrevendrá un mundo nuevo.
Las estrellas se moverán de un modo diferente.
Será el fin. Será el principio.
Recuérdame de nuevo.

Nuestra historia
de Historias que podrían ser ciertas de William Stafford.

EL SUEÑO DE ALEJANDRIA

Terenci Moix era un ser sublime. En los tiempos en que en la televisión hacían programas culturales, él presentaba uno dedicado a la literatura. Era un oasis...
Ese hombre menudo, de pelo rizado, con esa mirada pícara, la sonrisa malvada-infantil, que denotaba un ser que, aún encerrando mil y una posibles perversiones del cuerpo y del alma (no sólo posibles, sino seguramente probables) era sin embargo la ternura personificada.
Al menos era la impresión que me transmitía. No lo conocí en persona.
Sus libros son una delicia. Capaces de provocar, en el trancurso de una página, la risa más desaforada, y a continuación destilar una agonía suprema del alma.
Enfant terrible de la literatura catalana, amando hasta el éxtasis al antiguo Egipto, las frases que teje en sus libros son infinitas brumas del alma. Mirad ésta: la pronuncia el jardinero Fedro Antomano, recuperado de los estragos que el desamor de Adonis ha provocado en su ser:

Madre tierra, concédeme la soledad porque es el único medio de no ser injusto y al mismo tiempo la seguridad de que los demás no lo serán conmigo.
Terenci Moix. El sueño de Alejandría.

SUBLIME, ETERNO, TERENCI. COMO TUS AMADAS PIRAMIDES.
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Hay un saber arcano que dice: cuando pidas algo a los dioses, especifica bien, porque ellos pueden actuar de manera inexplicable: Amón el Oculto, el carnero del Nilo, ha salvado a Chivita, pero se ha llevado a una estrellita. Bueno, estará bien con Papá Carnero.

EPICA Y MISTICA

Pero la música del norte no sólo está hecha para las brumas y las hadas. Hay también épicos cantos que enardecen el alma de los guerreros. Sword dance, la danza de la espada, Lands of my fathers...las gaitas cobran aquí protagonismo, y las voces de los hombres enardecidos. Virilidad y ternura unidos en unos sonidos tan arcanos como la misma tierra, capaces de encender mis más profundas raíces. Amor y épica, el anhelo de llegar a un alma hermana, de luchar contra la injusticia, de conquistar tierras desconocidas...
Bah, no me hagáis caso, que la lluvia hoy me ha reblandecido el cerebro.

EL ARPA

No ha llovido mucho: calculo que unos 10 litros por metro cuadrado. Pero lo suficiente para que esta mañana nos despierte un ambiente nebuloso y mágico. De hecho, las hadas están saltando por el bosque, y la humedad empapa los olivos, las ramas de muérdago y sus blancas perlas femeninas. Es el tiempo de la música, del Brian Boru de Alan Stivell, épicos cantos de tierras altas. La piel se me pone de gallina con su Mnà Na héireann solamente acompañado del arpista.
Día mágico, día de brumas y humedades. Después de desayunar, me voy a meter en el bosque.

PREDICCIONES YUYU

-Querida Robin, mira los mapas meteorológicos, por favor.
-No quiero.
-Veeenga, tontona, que te gustarán...
-No me da la gana. Además, Xènius, te voy a decir una cosa...precisamente, precisísimamente este fin de semana, no quiero que llueva. De ninguna de las maneras. Porque tal vez me lleven de excursión. En moto. Así que, como comprenderás, no me interesa lo más mínimo el líquido elemento.
-Blasfemas, querida.
-Además, vienen en camino semillas de palmera datilera. Me importa un bledo que no llueva, chato. Adaptación al medio.
-¿Y se puede saber adónde vas?
-Se puede, pero lo mantendremos en el misterio. Sólo decirte que vamos en plan templario, dos caballeros en una montura, con una misión secreta. Tenemos que encontrar...bueno, no digo más. Ya lo veremos más adelante...

EL RELOJ DE LA CASONA

Os voy a explicar la historia de nuestro reloj de pared.
Hace muchos años, cuando Josep y yo nos conocimos, empezamos a ir de excursión por los montes. En una de nuestras andanzas, tropezamos un día con una casa de payés que se conservaba en buen estado. No vivía nadie en ella...aparentemente. Entramos por una puerta lateral, que estaba abierta.
Dentro, todo era oscuridad. Además ya anochecía. Esperamos a que nuestros ojos se acostumbraran a la penumbra.
Toda la estancia estaba amueblada con enseres muy antiguos. Una vitrina con espejo, unos armarios, sillas de formas trabajadas...y un reloj de pared. Abrimos la portezuela de la tapa, y encontramos una tarjeta donde ponía la fecha de la compra, y la relojería de la que procedía. Todo, de 1941.
Pensamos en principio llevárnoslo, porque estaba lleno de polvo, y la carcoma empezaba a afectarlo. Pero tal vez había un propietario. Así que...decidimos dejar el reloj colgado en la pared. Y así lo hicimos, con gran pena por mi parte.
Pero...la cosa no quedó ahí. Porque empezamos a hacer averiguaciones.
Y resulta que en la antigua casona había vivido una abuelita, sola, aunque atendida por su hijo. Era ya muy viejita, y al final tuvieron que llevarla a una residencia, pues no quería abandonar su casona de ninguna manera, pero ya se había perdido dos veces en el monte, y no podía ser.
Y como suele suceder en estos casos, la abuelita murió al poco tiempo de estar en la residencia.
La casona estaba abandonada a su suerte.
Una mirada cómplice; no hace falta decir nada más, nos dijimos sin hablar...
Y ahora, el viejo reloj, que hubiese quedado sepultado bajo una pátina de polvo, olvidado para siempre...pues está con nosotros.
No funciona, pero ya lo arreglaremos, ya...

EL AZAR

El otro día, hablando de pruebas diagnósticas en el curso de Asistencia Domiciliaria, el profesor abordó un tema que a mí siempre me ha dado qué pensar, ya lo sabéis: el azar. ¿Hasta qué punto influye en la medicina?
Y sí, reconoce que existe un componente azaroso en el diagnóstico de las enfermedades: falsos negativos, falsos positivos, tal vez cortes de resonancias magnéticas o de TAC que no detectan una lesión...
Azar. Siempre el azar. Puede afectar a nuestras vidas más de lo que pensamos. Siempre aparece un componente probabilístico.
De hecho, últimamente los psicólogos, delante de la época de incertidumbre que se abre ya sin remedio en las sociedades del (hasta ahora) bienestar, están insistiendo en que las personas no debemos olvidar que somos mortales, y por lo tanto debemos relativizar el sufrimiento: hay que tomarse la vida, en cierta forma, como un juego...es la antigua, la arcana enseñanza de los trovadores: al no querer nada, estar abierto a todo y disfrutar del mundo como un niño que juega, se alcanza el estado en que todo se abre, se ofrece, por el simple placer de existir: es el espacio que los trovadores llaman joi (disfrute).

Y tenían razón.

EN BUSCA DE LAS HADAS

Esta madrugada he ido a buscar a las hadas.
A las seis de la mañana. Esta vez, el canto era más fuerte: se oía desde dentro de la casa.
He cogido la linterna, y me he ido hacia el bosque. Hay muchas hadas en el bosque...muchas. Sus voces son un coro hermosísimo.
Me meto entre la maleza. Me fijo en una sola de las voces: hay que localizar el origen. Me voy acercando...pero cuando llego al lugar de donde proviene...se calla, y otros ecos que salen alrededor parecen burlarse de mí...no, no es ahí, estamos aquí...
Sigo centrando la atención...no te despistes, o te perderás...me acerco a la vocecita...y cuando la tengo enfrente, se calla, y otras tantas cantan alrededor...estamos aquí...
Sigo adentrándome en el bosque. El cielo no se ve: no tengo referencias, me desoriento...subo un pequeño acantilado. Aquí se ve el cielo, sí, ahora sabré orientarme, ¿dónde está Orión? Pero no se ven las estrellas: una tenue claridad lechosa inunda el firmamento.
Y entonces, delante mío, aparece una voz: ven, estoy aquí...ven...

No puedo creerlo...está delante mío...sólo tengo que dar unos pasos, y la mano que me tiende, apenas una sombra, un suspiro...podré cogerla.
Miro hacia atrás, se oye un ruido...es Kira, la perra, que me ha seguido. Se acerca jadeante, asustada...
Y en ese momento, la visión desaparece. Se desvanece como un retazo de niebla.
Miro hacia abajo...un abismo se abre delante mío. Un acantilado de unos 20 metros de altura se ofrece ante mí. Si hubiera dado un sólo paso más...

UN TROVADOR...INCALIFICABLE

Tengo a mi maridín sentado a mi lado. También tenemos abierto un libro de poesía trovadoresca. Le digo:
-Anda, cariño, hazme una poesía.
Respuesta: Y yo qué se...
Me cago en la leche...encima empieza a recitar tonadillas irreproducibles de marcado carácter libidinoso.
¡¡¡Basta ya!!!! Qué penoso, por favor...
Así que nos remitimos a Ibn Hazm de Córdoba, que en tiempos arcanos escribió lo siguiente:
A la que posee mi corazón, un día le di un beso, por sorpresa: por muchos años que viva, no pensaré que he vivido, en realidad, sino aquel fugitivo momento.

Qué macho, cómo se te ha quedado el cuerpo...
Es inútil, mi maridín sigue componiendo guarradas irreproducibles...pero menos da una piedra.
Por ejemplo, una perla:
Tengo un higo chumbero...
Un día me da un higo blanco,
y otro día un higo negro...

Y sin beber vino.

¿PUEDES ENAMORARTE DE ALGUIEN SIN CONOCERLO?

Venga, una de trovadores, que la noche está preciosa, cálida y tengo un grillo aquí al lado que me está aconsejando: ¿qué dices? ¿que explique la historia del príncipe de Blaia? Pues venga...
El príncipe se llamaba Jofre Rudel. Era príncipe de Blaia. Y fíjate tú, que tan gentilhombre va y se enamora de una dama, la condesa de Trípoli...¡sin conocerla, sin verla siquiera! ¿Cómo es eso? Un caballero tan principal, que podía sin duda gozar de la compañía de las más hermosas damas, se enamora de una mujer sin saber cómo es físicamente...¿y si fuera tipo íbero, morena y peludita?
Y te preguntarás: pues entonces, ¿por qué se enamoró de ella? Pues por las cosas buenas que de ella contaban los peregrinos que venían de Antioquía: explicaban historias de su enorme bondad. Era buena.
Así que el príncipe, sintiendo tanto amor por ella, se embarcó rumbo a Trípoli, para conocerla y explicarle su amor. Pero en el viaje se puso muy enfermo, y se iba a morir. Los que le acompañaban, conocedores de su deseo, hicieron tanto por mantenerle con vida que consiguieron llevarle a presencia de la condesa: y el príncipe pudo cumplir su sueño de conocer a su amor, y así murió en brazos de ella.
La condesa lo hizo enterrar en la casa del Temple de Trípoli. Y su tristeza fue tan grande al sentir el gran amor que el príncipe tuvo por ella, que se hizo monja y así conservó su memoria de amor por él.
Esto es lo que todos en el fondo de nuestro corazón anhelamos, y anhelaremos siempre: el amor verdadero, el amor de alguien que nos quiera por lo que somos, no por lo que tengamos o por la pura necesidad de no estar solos. Los que podemos conseguir un amor así y materializarlo...nos podemos sentir unos príncipes y princesas del Universo, muchachitos de Sherwood...